Morhadow 4
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El día que enterramos a mi hermana, hacía sol. Hacía un calor abrasador. Era un pequeño cementerio de la ciudad, un trozo de hierba seca, amarilla y quemada. Cuando lo recuerdo, no siento que sea mi hogar, pero supongo que debió serlo entonces. Nunca había conocido otra cosa.

No lloré. No recuerdo mucho, pero recuerdo eso. El shock era demasiado intenso. No podía entender lo que le había pasado. Me quedé allí, entre mis padres, mi madre velada y mi padre destrozado y sollozando. Sólo tenía ocho años. Ella sólo me había sonreído.

El día no era nada. No significaba nada. No se parecía a ninguno de los funerales que había visto en la tele, esos sellados marcadores de finales. Fue sólo un día, mientras los saltamontes zumbaban y el viento soplaba entre los tallos. Ella no se había ido. Estaba allí, en esa caja. No había más historia que contar que la de la tierra de los sepultureros tamborileando rítmicamente sobre el ataúd.

Cuando nos fuimos, a nuestra nueva casa en el campo, cogimos el tren. Mis padres intentaron hablar toda la tarde, pero yo no necesitaba que lo hicieran. Las ruedas se deslizaban por las vías, incrustadas en la hierba y el alambre, con el verdor del exterior floreciendo cada vez más. Y me sentí feliz. Ahora podía verlo: la huida, la recreación. El movimiento de las nubes, el viento en el aire. Las manzanas del otoño.

Escribo esto en la última línea de vuelta a la normalidad, sólo para descubrir que el Consejo O5 se ha vuelto loco. Están quemando la Fundación desde dentro. Kells probablemente esté borracho en el suelo, maldiciéndose a sí mismo y a todos los que le rodean. Y el Dios de Neón acecha en mi periferia, casi visto, casi allí, pero siempre sobresaliendo por encima de todo lo demás.

Nadie leerá estas palabras que escribo. Pero, mis queridos amigos, no tienen por qué hacerlo. Las palabras perdurarán a pesar de todo.

~ Dra. Rosie Hartlepool


SCP-7005


POR ORDEN DEL CONSEJO O5

El siguiente archivo tiene una clasificación de Nivel 5/7005. El acceso no autorizado está prohibido.

7005

Ítem #: SCP-7005 Nivel 5/7005
Clasificación del Objeto: Taumiel Clasificado

neonone.JPG

Un tren de SCP-7005 que pasa entre el Universo A001 "Prima" al Universo A051 "Imperio Mongol Infinito".

Procedimientos Especiales de Contención: SCP-7005 ha pasado a depender del recién fundado Departamento de Logística Interdimensional, que actualmente opera en el Sitio 565 y está dirigido provisionalmente por la Dra. Rosie Hartlepool y el Dr. Simon Kells. Las directrices operativas actuales, en lugar de centrarse en la contención, se han diseñado para seguir facilitando la comunicación y los viajes a través del multiverso. Por esta razón, se ha concedido un grado inusual de flexibilidad para la contratación de personal y el acceso de personal ajeno a la Fundación a SCP-7005.

Sin embargo, se han considerado necesarias algunas medidas de contención en el Universo A001 "Prima". En particular, el personal de la Fundación ha asegurado todas las entradas conocidas a SCP-7005, preservando el carácter público de los edificios cuando ha sido necesario y creando sitios de investigación temporales para permitir a los miembros de la Fundación viajar fácilmente entre universos.

El uso de los conocimientos adquiridos en SCP-7005, especialmente la observación de diferentes anomalías en diferentes universos, se ha autorizado con el fin de mejorar la contención de las anomalías en el Universo A001.

Descripción: SCP-7005 es una red de transporte multidimensional, comúnmente conocida como Lampeter. SCP-7005 consta de una serie de medios de transporte convencionales, como trenes, automóviles, aviones, globos aerostáticos y el sistema mongol del yam, que han sido alterados de forma anómala para desplazarse entre diferentes líneas temporales, universos y realidades. SCP-7005 también contiene varios universos de bolsillo, especialmente diseñados para servir como intersecciones y centros de transporte.

SCP-7005 desempeña un papel fundamental en la comunicación y el transporte interdimensionales, tanto para la Fundación como para el subsuelo anómalo en general. Su extensión total, tanto en este universo (A001 "Prima") como en otros, abarca más de 4000 universos conocidos, y se sospecha que existen muchos más. Se sabe que existen 12 puntos de partida en A001 "Prima", pero se conocen muchos más por pruebas anecdóticas.

Los siguientes son algunos ejemplos de puntos de partida en A001 "Prima":

  • Una pequeña puerta de madera en la parte trasera de la iglesia de San Paolino, Lucca, que conduce a una estación de tranvía subterránea que lleva al viajero a un eje de tranvía más grande en el Universo B723 "Hospicio".
  • Un embarcadero abandonado y acordonado en el norte de Ishikari, Hokkaido; al pisarlo, el viajero accede a un gran puerto marítimo en la Línea Temporal Q944 "Mintuci".
  • Una oficina de objetos perdidos en una estación de tren de Lima, Perú, que conecta con una gran estación de tren en el Universo H020 "Gran Estado Inca".
  • La entrada trasera de un caravasar de la era del ilkanato en Kermán, Irán, que lleva a una serie de caravasares anidados, todos ellos situados simultáneamente en diez líneas temporales distintas.
  • Un trozo de cielo sobre el norte de Mongolia; los aviones que pasen por esta zona serán conducidos a un aeropuerto intrauniversal (SCP-7005-77a), que da servicio al menos a 350 universos en lo que los jefes de estación de la red suelen llamar el "Corredor del Lejano Suroeste".

SCP-7005 fue fundado en el siglo XIII en un universo actualmente sin descubrir (Universo Z999 "Halógeno") por miembros de la familia Lampeter con un propósito desconocido. Fue gestionada por la Empresa de Transportes No Euclidiana de Lampeter (ETNE-L) desde principios del siglo XVII hasta 2021, cuando la ETNE-L quebró. Desde entonces, la Fundación ha intervenido para administrar la red, con el fin de evitar un colapso total en las redes de comunicaciones transdimensionales y los numerosos escenarios de Clase Z que esto precipitaría.

Actualmente, el control de la Fundación sólo se extiende a 832 estaciones distintas; sin embargo, parece que las rutas importantes de la red más amplia siguen siendo mantenidas por grupos de voluntarios, pequeñas empresas privadas y acuerdos entre señores de la guerra multidimensionales. Se espera que el control total de la Fundación se alcance en 2035 2050 2070.

La magnitud de SCP-7005 es difícil de describir. Cada vez que encontramos otro portal, otra puerta en una estación de tren o un portal oculto en un pantano, no dejo de pensar en aquellos primeros Lampeters y en lo que debieron de conseguir.

La cantidad de energía que se necesita sólo para enviar mensajes desde un universo es inmensa. Requiere una fuente de energía anómala capaz de dirigir salidas asombrosas a reinos extrafísicos. Todos hemos leído el testimonio de Scranton del lugar entre realidades - ahora imagina intentar encontrar los parámetros de ese lugar de la nada, ese limbo. Intentar definir lo indefinible.

Por lo que sabemos, hace tiempo que no se añaden nuevos universos a esta red. La tecnología parece haberse perdido hace décadas, quizá siglos. No tenemos la menor idea de cómo se hacía: los registros de Lampeter se perdieron en los últimos años de existencia de la ETNE-L. Algunos jefes de estación han hablado de grandes imágenes y murales que detallan la técnica, pero no hemos encontrado ni rastro de ellos.

Quizá, algún día, encontremos el legendario Z-999. Tal vez haya una respuesta a esta pregunta: ¿quién fue lo bastante loco, lo bastante osado, para hacer ese primer agujero entre universos? ¿Qué clase de cerebro es capaz de resolver estos interminables y anómalos problemas de la física y la realidad? No tenemos ni idea de qué tipo de giro en la cabeza es necesario para ver el mundo de la manera correcta.

El espacio físico que ocupa Lampeter es inmenso, aunque insignificante. Es una red conocida sólo por los que saben, sus estaciones están escondidas en los lugares más remotos, o los más discretos. Su mera existencia es una enorme proeza técnica. Me gusta imaginármela como una red de estaciones y postes de descanso que cosen diferentes líneas e hilos, que existen en un eje de existencia totalmente distinto de los que conocemos, pero no es eso, en absoluto, cuando la miras. Sólo son cobertizos y almacenes, una cascada de trastiendas. Un montón de empleados muy, muy cansados.

Y una decadencia interminable.

~ Dr Simon Kells

A continuación se presenta una entrevista entre el Dr. Hartlepool y M. Rameau, empleado del SCP-7005 en el Universo G299 "Tumbas de la Feria". Esta entrevista forma parte de los intentos de la Dra. Hartlepool por comprender mejor la historia y la naturaleza de SCP-7005, debido a la pérdida de la mayor parte de los archivos de ETNE-L.

<Comienzo del Registro>

La cámara se abre hacia la ladera de una montaña. La Dra. Hartlepool se dirige a una pequeña cabaña de madera situada a unos 70 u 80 metros. Está nevando copiosamente y el cielo es de un gris oscuro.

//Después de un minuto, la Dra. Hartlepool llega a la puerta de la cabaña y la abre. Dentro, a la derecha de la cabina, se ve una figura, Rameau, sentado a una mesa con los auriculares puestos. Al fondo se ve una cama. En las paredes de la cabaña hay varios grabados, en su mayoría pinturas de cerezos en flor. En el centro hay una pequeña mesa, y en el extremo izquierdo se ve una cocina con un hervidor de agua y un hornillo.

Rameau: 94… 942… 94… nope, sureste… este, Gerry, ¿tenemos que pasar por esto cada…

Dra. Hartlepool: ¿Hola?

Rameau: ¡Oh!

Rameau se gira bruscamente.

Rameau: Te llamaré luego, Ger.

Rameau deja los auriculares y se levanta, sonriendo.

Rameau: Lo siento mucho, no esperaba visitas. Por favor…

Rameau señala la mesa del centro de la sala. La Dra. Hartlepool se sienta y le sonríe. Rameau empieza a preparar dos tazas de té en la cocina.

Dra. Hartlepool: No muerdo.

Rameau se ríe.

Rameau: Cuando vives en una pequeña cabaña de madera a cientos de kilómetros por la ladera de una montaña, no sueles esperar visitas.

Dra. Hartlepool: ¿Supongo que Lampeter nunca consideró trasladarte a un lugar más accesible? ¿A algún lugar que no requiriera una cantidad ridícula de energía y precisión para saltar?

Rameau: ¡Oh, pero no lo hizo! No. En los viejos tiempos, cuando este lugar estaba habitado…

Dra. Hartlepool: ¿Y cuánto tiempo hace de eso?

Rameau: Siglos. Este era un mundo-tumba. ¿Conoces alguno de esos?

Dra. Hartlepool: Unos cuantos. Pasé por al menos tres de camino aquí.

Rameau: Ja. Bueno… ¿No pensaste en tomar el telesquí?

//Hay una breve pausa.

Dra. Hartlepool: Hay… protocolos. Esto está técnicamente clasificado por la Fundación como "recién reclamado", lo que significa…

Rameau: Pero tú eres Rosie Hartlepool, ¿verdad? ¿Nuestra dama y señora?

Dra. Hartlepool: Mira, si lo hiciera, perjudicaría a todo el departamento…

Rameau se ríe.

Rameau: Bien, bien. No me ofendo. Pero la línea es segura, de verdad.

Dra. Hartlepool: No de la forma en que lo escuché. Siete desaparecidos sólo en este cuadrante…

Rameau: ¡Pero ninguno en esta estación! Manejo un barco hermético aquí.

Dra. Hartlepool: ¿Y por qué no lo hacen los demás?

Rameau vuelve a la mesa con dos tazas de té. Coloca una delante de la Dra. Hartlepool y se sienta frente a ella, removiendo el té y mirándola fijamente. Ella le da un sorbo y le devuelve la mirada.

Rameau: Nunca viste esto en los buenos tiempos, ¿verdad?

Dra. Hartlepool: ¿Y tú?

Rameau: ¿Qué significa eso?

Dra. Hartlepool: Las líneas de Lampeter han estado aquí durante siglos. Su edad de oro debe haber terminado mucho antes de que la compañía cayera en desgracia. ¿Acaso no se inmoló vivo el último miembro de la familia?

Rameau: Es un rumor.

Dra. Hartlepool: Un rumor imposible de confirmar, dado lo que pasó con los archivos.

Rameau: Vale, bien. Yo tampoco lo vi en sus días de gloria. Pero he oído hablar de ello. Todos lo hemos oído. Las historias de la línea, transmitidas por los pasajeros y los jefes de estación. Una pequeña parada como esta habría tenido tres, cuatro empleados en todo momento. Mantenimiento constante. Cientos de ascensores subiendo y bajando por los cables cada hora, docenas y docenas pasando. Y…

Dra. Hartlepool: Y la gente, todos corriendo a tantas estaciones.

Rameau: Palacios dorados, decían.

Dra. Hartlepool: Siempre dicen cosas así.

Rameau: Pero tiene sentido. Quienesquiera que fueran los primeros Lampeter, haciendo agujeros en la realidad… debían tener grandes ambiciones. Mucho capital detrás de ellos.

Dr Hartlepool: Sí. Debían de tenerlas.

>Rameau:> Pero ahora… mira, no digo que no hayáis hecho algo bueno, interviniendo como lo hicisteis. Pero cada vez es más difícil. Uno de los cables se rompió el mes pasado, estuvimos fuera de servicio una semana.

Dra. Hartlepool: Lo… siento, pero no puedo decidir cuánto dinero se nos asigna. Intento decirles, pero…

Rameau: No, ya sé cómo va. La ETNE-L … sí, está bien, no fue mucho mejor, hacia el final. Pero hace frío aquí arriba. Los turnos se extienden… vivo aquí la mitad del año, ahora, apenas llego a casa.

Dra. Hartlepool: No tienes casa.

Hay una breve pausa.

Rameau: …Mi hogar adoptivo, entonces. Un lugar que no sea una cabaña en la ladera de una montaña helada.

Dra. Hartlepool: Entendible.

Rameau: Las cosas están tensas. La red no puede seguir así. ¡Toda una porción de la línea pasa por aquí, por un telesquí! No tenemos la mano de obra para algo así. La única razón por la que tenemos estaciones como esta es porque los agujeros tenían que estar aquí, o algo así.

La Dra. Hartlepool se inclina hacia atrás.

Dra. Hartlepool: ¿Tenían que estar aquí?

Rameau: Mira, no lo sé. Es sólo la vieja tradición de la estación. Había algo sobre los lugares que eligieron. Puntos débiles, o algo así. Lugares donde era más fácil construir.

Dra. Hartlepool: Hmm.

//Los dos permanecen en silencio unos instantes, bebiendo su té.

Rameau: ¿Por qué estás aquí?

Dra. Hartlepool: Me picó la curiosidad. Pensé en preguntar por ahí, hablar con algunos veteranos de la ETNE-L. No tenemos archivos, así que pensé…

Rameau: Hay que empezar por algún sitio.

Dra. Hartlepool: No es exactamente una entrevista profesional, pero tenía algo de tiempo libre. Quería verlo todo por mí misma, supongo.

Rameau asiente.

Rameau: Entiendo. Lampeter - SCP-7005, supongo que debería decir - es importante. Une las cosas. Toda la realidad.

Dra. Hartlepool: ¿Pero necesitaba unirse?

Rameau: Oh, sí. ¿Cómo si no encontraremos a Dios?

Hartlepool se ríe.

Dra. Hartlepool: ¿Crees que todo esto es para encontrar a Dios?

Rameau: No sé para qué es, pero es la única manera de hacerlo. Y supongo que no tiene que ser Dios, exactamente, pero… no hay nada más allá de esto. Cada posibilidad, contenida en cada universo, extendiéndose hasta la eternidad… realmente es la frontera final, este multiverso. Si algo puede encontrar una unidad oculta, es Lampeter.

Dra. Hartlepool: Tal vez haya multiversos más allá de éste.

Rameau: ¿Qué significa eso?

Dra. Hartlepool: Yo… no lo sé. Es algo de lo que hablaba mi colega Kells.

Rameau: Ah. Nuestro señor y maestro.

Dra. Hartlepool: Así le gusta pensar. Pero creo que no estoy de acuerdo contigo.

Rameau: Toda la realidad, unida como una. Es un sueño tan bueno como cualquier otro.

Dra. Hartlepool: Pero un sueño tan grande tiene que ser mejor que "tan bueno como cualquier otro". Nadie puede escapar de algo así. No quedará ningún lugar si las cosas se complican para "toda la realidad".

Rameau: Tal vez. Pero, ¿qué más tienes?

Hay otra pausa. La Dra. Hartlepool se levanta, se acerca a la ventana y mira hacia fuera.

Dra. Hartlepool: ¿Sabe qué pasó con los archivos? ¿Hay alguna historia de la estación al respecto?

Rameau: Oh, sí. Dicen que John Lampeter, el último de la familia, se volvió loco.

Dra. Hartlepool: ¡Ah! Así que se inmoló hasta morir.

Rameau: Bueno, tal vez. No hablaré mal de los muertos. Pero dicen que encontró algo, en algún lugar, al este de la línea.

Dra. Hartlepool: ¿El "este"? No hay puntos cardinales en el multiverso.

Rameau: No, pero es más fácil pensarlo así. Esto, toda la zona que controláis, es el oeste. Tenéis más de lo que creéis. Luego está el centro, lleno de intersecciones y estaciones medio abandonadas, una red rota que una vez fue la gloria suprema de Lampeter. Luego está el este. Nadie sabe lo que pasa allí.

Dra. Hartlepool: ¿Por qué?

Rameau se encoge de hombros.

Rameau: Como he dicho. Llevo toda mi carrera trabajando en esta parte de la línea. No tengo mucho tiempo para hablar con los pasajeros, los ascensores pasan por encima de mi cabeza.

Dra. Hartlepool: Así que John Lampeter encontró algo ahí…

Rameau: Eso lo volvió loco. Sí. Y entonces las llamas rugieron fuertes y brillantes.

Dra. Hartlepool: Poético.

//La Dra. Hartlepool se asoma a la ventana. La nieve sigue siendo demasiado espesa para distinguir mucho a través de ella, pero se puede ver una pequeña luz que proviene de la base de la montaña.

Dra. Hartlepool: ¿Qué es esa luz?

Rameau: Esto era un mundo-tumba.

Dra. Hartlepool: La mayoría de los mundos-tumba están, bueno, llenos de tumbas.

Rameau: Exacto. Los Sacerdotes Atrincherados del Corazón Llameante creían en la gloria de la propia decadencia. Cada una de sus tumbas arde eternamente, manteniendo cada cadáver en un constante estado de destrucción. Las cenizas caen continuamente, transformándose en combustible mientras flotan hacia el suelo. El cuerpo nunca se destruye, pero siempre está perdiendo más de sí mismo.

Dra. Hartlepool: ¿Sabes cuántos archivos tenemos actualmente en la base de datos de la Fundación? Siete mil. Siete mil anomalías únicas. Y sin embargo, a apenas diez universos de distancia, las leyes de la entropía permanecen en suspenso, y miles de tumbas cubren la superficie de un mundo alienígena.

Rameau: ¿Se supone que eso es impactante?

Dra. Hartlepool: No. No, supongo que no.

La Dra. Hartlepool vuelve a su asiento, mirando fijamente su taza.

Dra. Hartlepool: Supongo que también eres una criatura decadente. Todos los jefes de estación parecen serlo.

Rameau: ¿Estás tratando de irritarme, doctora?

Dra. Hartlepool: Puede que un poco.

Rameau: Nací hijo de un investigador de la Fundación. Crecí para unirme a la Mano. Cuando tenía treinta años, me topé con un archivo de la Fundación que contaba una historia, de cómo Matthew Rumsfeld cayó a través del tiempo cuando era adolescente, cambió su nombre por Rameau, y vivió una vida rota e infeliz en un pasado lejano. Envejeció y murió. Pero todo esto ya lo sabías.

Dra. Hartlepool: Lo siento.

Rameau: No lo sientas. Soy una rata de los rieles, Rosie Hartlepool, como lo somos todos. Como tú. Tomé el nombre de mi otro yo para recordarme que si no estuviera aquí, estaría allí, o en otro lugar completamente distinto. Aquí, sin embargo, en el límite entre las posibilidades… tal vez realmente pueda encontrar a Dios.

Dra. Hartlepool: Espero que lo hagas.

La Dra. Hartlepool se levanta, y se dirige a la puerta.

Rameau: Hey… espera.

La Dra. Hartlepool se detiene y se vuelve. Rameau se acerca a su mesa de trabajo y escribe algo en un papel. Se lo entrega a la Dra. Hartlepool.

Rameau: Si de verdad quieres saber lo que hay ahí fuera, prueba con este tipo. Universo F433. Solía trabajar en el este, aparentemente. Podría saber algo más.

Dra. Hartlepool: Gracias. Gracias, Mathieu.

Rameau: Cuando quieras, doc.

La Dra. Hartlepool abre la puerta y sale. Mira hacia atrás una vez más y ve a Rameau de nuevo en su mesa, poniéndose los auriculares.

Rameau: 65…93… tres, Ger, por el amor de…

La puerta se cierra.

<Fin del Registro>

A continuación se presenta un diario personal recuperado de una estación de tren en el Universo L453 "Agujero de Harald", un universo situado en la zona "central" de SCP-7005 a la que se refirió Rameau en la entrevista anterior. Se cree que fue escrito hace 300 años.

Hoy hemos registrado 456 refugiados del Este. Eso es más del 12% de todo el tráfico a través de esta estación. Somos una estación pequeña, sin duda, pero el número de los que corren es asombroso para mí. Llevan lo que tenían, lo que pudieron tomar, y dependen de la misericordia de los jefes de estación para mantenerlos con comida, agua, ropa.

Nosotros hicimos nuestra parte: les dimos los harapos dispersos que teníamos, lo que otros pasajeros nos dieron. A veces me pregunto cuáles son los planes del Altísimo. Nuestro Rey Escarlata es un dios bondadoso y misericordioso, sin duda, pero ¿por qué pasan tantos por aquí?

Vienen en tantas formas diferentes. Están los ricos, o los que alguna vez fueron ricos, que deambulan en trajes andrajosos y abrigos dorados. Están los pobres, con rostros endurecidos por las privaciones que han sufrido. Hay niños, algunos que creen que todo esto es un juego, otros que comprenden que sus hogares han desaparecido para siempre. Hay tal variedad que todo lo que he dicho parece vulgar, sólo categorías mezquinas que ni siquiera yo comprendo.

Hay tanto sufrimiento como éste en el reino terrestre, pero no tan extendido. Todas las posibilidades chocan ahora entre sí y aun así hay algo de lo que debemos huir. Hemos oído hablar de lo que habita en el Este, de lo que extiende sus zarcillos de un lugar a otro. No puedo creerlo, pero la evidencia se refleja en cada iris que pasa, en cada ojo ojeroso.

Crecí, como todos los Ghul, en el lejano desierto, en las arenas bajo el cielo negro. Nuestras únicas moradas son conjuntos de tiendas y algún que otro santuario erigido por los muertos que nos precedieron. No conocía la ciudad hasta que llegué aquí. Es como el desierto, a su manera; hay una pureza en ella, un rechazo de todo lo salvaje, a pesar de lo silvestre que es. En su deseo de conglomeración, crea su antiguo desierto.

He oído hablar de otros mundos, donde nuestro Rey no es el benévolo cielo de roja corona, sino una viciosa criatura de rencor y envidia, una idea nacida del aplastante peso del sufrimiento. Me cuesta creerlo. Y, sin embargo, realizaré las ofrendas de piedra y cobalto, con la esperanza de que nuestro Rey nos escuche. Cuando vea el sufrimiento, recordaré bien la suerte que me ha concedido. Y un día, confío, todos los reinos se unirán, y el Este volverá a ser libre. Un día, espero, festejaremos juntos en sus salones, ricos y pobres por igual.

El siguiente documento se encontró entre las ruinas de los archivos de Lampeter. Es uno de los pocos documentos que no fueron destruidos al final de la existencia de la ETNE-L.

La ciudad brilla. La veo desde mi ventana.

Está dentro de mi ventana.

Ha ocupado casi todo el dormitorio. Sólo queda la cama. No sé por qué yo puedo verla y los demás no, es tan obvio. Está la ciudad, y está el resto del piso. Y luego estoy yo.

La ciudad brilla contra la noche, y es hermosa. Antes la odiaba, como los demás, pero ahora me encanta. Se mueven por ella lentamente, aún intentando encontrar espacios en ella, esperando salir. Escapar en el Vagón. Pero nunca los encuentran. Ellos también aprenderán a amarlo. Tendrán que hacerlo.

Su avance se extiende hacia el exterior, poco a poco, acariciando todo lo que toca. Se elevan, el acero y el cristal, retorciéndose hacia arriba como extrañas plantas sobre lo que fue el Mojave, aplastando los cactus, enterrando las raíces en la arena. ¿Permite la física que la corteza fundida de la Tierra se convierta en condominios? ¿Se apagarán las luces al caer en el sol? Pero eso tampoco importa, porque entonces el sol formará parte de ella.

Aún no he sido tomado, pero quiero serlo. Porto mi corazón, le doy mi piel. La ciudad duele, acunando su camino a través del mundo, sus trenes deslizantes creando nuevos puestos de trabajo donde antes sólo había tierras de cultivo. El hormigón resbala y se desliza, jugando en las hormigoneras, salpicando los valles, las colinas galesas convirtiéndose de nuevo en escoriales, la estepa kazaja absorbida en una Almaty más grande en una Novosibirsk más grande en una Pekín más grande.

Me encanta la ciudad. Me encanta. Me encantan sus callejones y sus teatros, que proyectan luz blanca en sus rostros quejumbrosos y chillones. Me encantan sus barrios bajos, limpios hasta los huesos, como debería tener cualquier ciudad que se precie. Me encantan sus monumentos antiguos, destruidos y fundidos de nuevo en metal, para ser destruidos de nuevo y recontextualizados en el futuro. Me encanta todo.

Y sobre todo, me encantan las luces. Me encantan esas lámparas, en lo alto de los edificios donde antes había montañas, donde antes había tumbas. Me encantan sus colores, el rojo parpadeante, el verde, el amarillo. La hierba está preciosa, cubierta de amarillo. Quiero estar en ella.

Me entrego a ti, oh ciudad. Quiero ser como ellos. Una luz de neón, brillando hacia fuera, hacia fuera, hacia fuera para siempre. Déjame iluminar el mundo. Déjame enseñarles cómo se hace.

A continuación, una entrevista entre la Dra. Hartlepool y Titus Quaker, jefe de estación del Universo M433 "La Cavidad".

<Comienzo del Registro>

La Dra. Hartlepool se encuentra en un ascensor que se dirige al último piso de un edificio. Las paredes y el suelo tanto del ascensor como del edificio son de cristal, lo que permite al ocupante ver toda la estructura. Es extremadamente grande, de varios cientos de metros de altura, dividido en una serie de habitaciones cuadradas sin muebles ni habitantes visibles.

A través de las ventanas exteriores se ve un enorme volcán; el edificio parece estar construido en el borde de la caldera. Varias plataformas metálicas sobresalen del borde de la caldera, sobre las que se ven numerosos globos aerostáticos. Estos globos parecen ascender y descender de las nubes; en las plataformas se produce una compleja serie de intercambios de pasajeros.

La Dra. Hartlepool llega al último piso del edificio. Se ve a un anciano al otro lado de la sala, a unos metros de distancia; va vestido de negro, lleva un bastón plateado en la mano y mira fijamente hacia los globos. La Dra. Hartlepool sale del ascensor.

Dra. Hartlepool: Uf… hay un largo trecho hasta arriba.

Quaker: Sí.

La Dra. Hartlepool se acerca a Quaker.

Dra. Hartlepool: Me llamo Rosie Har…

Quaker: Hartlepool. Sí.

La Dra. Hartlepool suspira.

Dra. Hartlepool: Mira, trabajo para la Fundación. Estoy hasta las narices de respuestas crípticas de los entrevistados. No tienes ningún truco en la manga que no haya visto cientos de veces antes, y si tienes poderes mágicos, eso no te hace especial. ¿TE QUEDA CLARO?

Quaker se gira y sonríe.

Quaker: Mis disculpas, doctora. Estaba a kilómetros de distancia. Ven y acompáñame.

La Dra. Hartlepool se acerca a la ventana y mira los globos que se elevan.

Dra. Hartlepool: ¿Tienes alguna idea de por qué…

Quaker: Me dijeron que era la única manera. El agujero tuvo que construirse junto al volcán. Los globos… bueno, no sé nada de eso, pero esto fue, según la antigua tradición de los jefes de estación…

Dra. Hartlepool: chismes

Quaker: …la única forma en que fueron capaces de establecerlo. Dra. Hartlepool, ¿hay algo que pueda hacer por tí, o has venido hasta aquí para interrumpirme con comentarios sarcásticos?

Dra. Hartlepool: Disculpa.

Quaker: Quedas perdonada. ¿Ahora…

Dra. Hartlepool: Mathieu Rameau, del Universo G299, me envió aquí.

Quaker: Ah, sí. El hombre de la montaña. Lo conocí brevemente en alguna ocasión, en los últimos días de la ETNE-L. Hablamos varias veces. Buen tipo. Un poco solitario, creo.

Dra. Hartlepool: ¿Solitario? Estás en un edificio de cristal del tamaño de un rascacielos sin nadie más en él.

Quaker: Sí, pero a diferencia de él, yo me subo a un globo al final del día y vuelvo a casa con mi familia. Deberías probarlo alguna vez.

Dra. Hartlepool: No tengo familia.

Quaker: Entonces, consíguete una nueva. Hay muchas por ahí. Algunas son iguales a la original, pero les falta una Rosie Hartlepool.

Dra. Hartlepool: ¿Es eso lo que hiciste, entonces? ¿Conseguir una nueva familia?

Quaker: Por Dios, no. No soy propenso a esa clase de depravación.

La Dra. Hartlepool mira con recelo a Quaker.

Dra. Hartlepool: ¿Depravación?

Quaker: Oh, sí. Verá… bueno, yo nací en un mundo en el que nevaba todo el tiempo.

Dra. Hartlepool: Suena divertido.

Quaker: Sí, lo era. La nieve te hacía cosas. Cambiaba las cosas. Cambiaba cómo siempre habían sido. Te despertabas y la gente que conocías de toda la vida no había nacido. Todas las posibilidades se alteraban, cambiaban, se hacían añicos a tu alrededor. Al final, toda la línea temporal desaparecía, destruida por sus propias contradicciones. Así no se vive, moviéndose entre las posibilidades de la vida, buscando saltar entre líneas temporales para satisfacer tu anhelo de arreglar errores del pasado. Todos tenemos nuestros caminos, y debemos atenernos a ellos.

Dra. Hartlepool: …Vaale. De acuerdo. No planeo encontrar copias de nadie de mi familia, gracias, pero lo tendré en cuenta. Ahora…

Quaker: No seas tan impertinente. Las posibilidades aquí son infinitas. Se puede pasar de la pobreza a una riqueza inimaginable, porque la pelusa de su bolsillo vale más que cualquier cosa para una realidad a medio hacer del brazo oriental. Uno se puede perder en ella, placer tras placer. Espejos más allá de los espejos.

Dra. Hartlepool: No estaba siendo impertinente. Entiendo la… tentación. Pero no los trae de vuelta.

Quaker: No. No lo hace.

Hay una pausa de varios segundos.

Quaker: Ahora, creo que te interesaría saber sobre mi estancia en el este.

Dra. Hartlepool: ¿Rameau se lo contó?

Quaker: No, simplemente sé cómo funciona esto. ¿Por qué querrías venir aquí si no? Aquí no hay nada. Esto fue una vez un edificio bullicioso, hasta que…

Dra. Hartlepool: Hasta que la decadencia llegó aquí, la ETNE-L cayendo en bancarrota, y así sucesivamente. Sí, lo he oído antes. Quiero saber qué encontró John Lampeter en el este.

Quaker suspira.

Quaker: Lo que encontró es lo que cualquier oriental, o cualquiera del centro, podría decirte que vive allí. Lo que encontró fue al Dios de Neón.

Hay una pausa.

Dra. Hartlepool: ¿Y qué es el Dios de Neón?

Quaker: El Dios de Neón es.. es lo que obtienes cuando se interfiere demasiado con el tejido de la realidad.

Dra. Hartlepool: ¿Qué significa?

Quaker: No es necesario que vaya allí. Rameau tiene muchas ideas idiotas. Es joven. Idealista. Todos debemos forjar nuestras propias…

Dra. Hartlepool: No me importa. Dígamelo.

Quaker suspira de nuevo.

Quaker: Había un mundo… un mundo muy lejos de aquí. Un universo. Tenía una Tierra, como muchos de ellos. Se parece bastante a la suya. Había un pueblo en esa Tierra, una aldea llamada… llamado Peiriant. En la Argentina.

Dr Hartlepool: ¿Una aldea?

Quaker: Sí. Era una aldea. Entonces, un día, una de las casas empezó a crecer. Nuevas habitaciones crecieron en ella. Cosas anómalas de toda la vida. Así que su Fundación intervino.

Dra. Hartlepool: ¿Qué quiere decir con "crecer"?

Quaker: Simplemente apareció. Otra habitación, luego otra. Extendiéndose y expandiéndose, moviéndose de casa en casa. Ninguna igual a otra, pero todas en consonancia, supongo, con la estética del pueblo. Al principio, al menos, antes de que empezaran a ser más… genéricas. Hormigón, vidrio, metal.

Dra. Hartlepool: ¿Una aldea en… expansión?

Quaker: Sí. Y siguió adelante. Para siempre. Sin parar.

Dra. Hartlepool: …Oh.

Quaker: Sí. Le tomó décadas cubrir Sudamérica, décadas más para cubrir toda la tierra. Una sola metrópolis, expandiéndose, hacia adelante y hacia adelante, rascacielos tras rascacielos, comiéndose todo a su paso. La gente en ella… dejó de comer, de beber, de hacer cualquier cosa. Al principio se convirtieron en idiotas maníacos, pero después de que había terminado, después de que el mundo era una sola ciudad, todo conectado, simplemente… se detuvieron. Se derrumbaron. Lloraron, golpearon sus puños, lloraron, y luego… se detuvieron. Mirando a las estrellas.

Dra. Hartlepool: Lo conoces demasiado bien.

Quaker: Porque no se detuvo ahí. Sucedió de nuevo.

Dra. Hartlepool: …Oh. Oh.

Quaker: El Este está roto, Dra. Hartlepool. Son pequeñas islas de civilización entre mundos que se han convertido en el Dios de Neón. La primera, en Peiriant, fue hace milenios. Sólo descubrimos lo que pasó, dónde empezó, gracias a los arqueólogos que volvieron atrás, a un mundo muerto tras otro. Nunca se atrevieron a entrar en el universo original. Ahora, hay cientos, tal vez miles…

Dra. Hartlepool: ¿Miles?

Quaker: Sí. La gente lo ha intentado todo para detenerlo, pero nada funciona. Han intentado volar planetas enteros para detener la marea, y simplemente sucede de nuevo. Una y otra vez. Y otra vez. Y sigue pasando.

Hay silencio durante algún tiempo.

Dra. Hartlepool: ¿Cómo no…?

Quaker: Los refugiados no suelen llegar hasta el oeste. Lampeter es enorme y ha estado mal administrada durante mucho tiempo. El Dios de Neón es sólo otra pieza de la tradición, largamente olvidada. Es un cuento entre cien que viene de tierras lejanas. Pero cuanto más al este se va, más se convierte en realidad.

Hay silencio durante varios minutos. La Dra. Hartlepool sigue mirando los globos aerostáticos mientras ascienden y descienden.

Dra. Hartlepool: Así que… hay algún tipo de virus. Convirtiendo planetas en ciudades.

Quaker: En cualquier lugar donde haya vida consciente.

Dra. Hartlepool: Y los trenes se llevan a los sobrevivientes.

Quaker: Sí.

Dra. Hartlepool: ¿Incluyéndote a usted?

Quaker: Oh, no. Mi mundo murió porque… bueno, esa es una historia para otro día. Ya no existe. Nunca existió. Salí cuando pude y dejé el resto atrás, y ahora estoy aquí, día tras día, mirando los globos. Cumpliendo con mi parte, tal y como yo la entiendo.

Dra. Hartlepool: ¿Y eso te da… consuelo?

Quaker se vuelve y mira a la Dra. Hartlepool por primera vez.

Quaker: ¿Qué más hay?

La Dra. Hartlepool pone la cara entre las manos.

Dra. Hartlepool: Hay un virus, que convierte mundos en ciudades, los consume y deja a la gente farfullando idioteces en el suelo. Miles de universos han sucumbido. Y no se puede detener.

Quaker: Tal vez se pueda. Yo no lo sé. Sólo dirijo la estación.

Dra. Hartlepool: Bien por ti. Lo que te haga feliz.

Quaker: Oh, vamos, trata de detenerlo. Tal vez seas la heroína. Mantendré la estación en marcha, seguiré permitiendo que se vivan vidas enteras cuando, de otro modo, se detendrían, por la plaga de neón o por cualquier otra cosa. Generaciones están vivas gracias a nuestros esfuerzos.

Dra. Hartlepool: Generaciones más también podrían estar vivas. ¿Cómo no nos lo dijiste?

Quaker sigue mirando por la ventana.

Quaker: He hecho mi parte. Tengo la conciencia tranquila.

La Dra. Hartlepool mira fijamente a Quaker durante unos instantes, antes de darse la vuelta y alejarse.

<Fin del Registro>

Informe del Director Kells sobre el Dios de Neón

No ignorábamos por completo a este "Dios de Neón" que describía Quaker. Habíamos oído historias, sobre todo de quienes conocían el "Este Multiversal", como lo llamamos provisionalmente. Historias sobre ciudades que se apoderan del mundo, simulacros de ciudades que imitan las formas reales en que la gente vive, construye, desarrolla comunidades. Una ciudad-pesadilla, una sombra de la realidad.

Así son las ciudades. Son esencialmente conglomeraciones de gente amontonada. Las primeras ciudades se formaron porque la agricultura permitía a la gente "especializarse": en lugar de pasar todo el tiempo buscando comida suficiente para pasar el día, un subconjunto más pequeño de la tribu podía proporcionar comida para todos. Eso significaba que algunas personas podían dedicarse a otras cosas, como construir, comerciar, rezar, etcétera. Conquistar, gobernar, convertirse en un dios viviente.

Muchas de estas cosas necesitaban hacerse en lugares específicos, con otras personas, por lo que se formaron ciudades. La gente se reunía. Es una simple cuestión de causa y efecto, en cierto modo. Una cosa sucede, entonces otra cosa sucede.

Pero, en todas las historias que hemos oído, en todos los textos y leyendas, se repetía lo mismo. La ciudad simplemente… aparece. Empieza a crecer. No es una ciudad real, algo humano que tenga sentido según cómo vivan sus vidas los individuos. Simplemente… está ahí. Los mismos símbolos de nuestra realidad replicados, una y otra vez, constantemente.

Crecí en Londres: una ciudad enorme, una vasta metrópolis. La ciudad original era una cosa pequeña, aferrada a las orillas del Támesis, rival de la cercana Westminster. Luego, diferentes asentamientos se fusionaron en algo más grande que ellos mismos. Pero nunca se eliminaron del todo. Aún quedan restos antiguos, muros, trozos. Los límites de los barrios.

Esta ciudad no tiene nada de eso. Es una parodia grotesca, que se transforma una y otra vez, como si intentara convertirse en una ciudad de verdad, pero no supiera cómo. O tal vez es sólo un fallo en algún sistema que no podemos ver.

Pasarán miles de años, probablemente, antes de que nos alcance. Pero sigue siendo una amenaza. Somos la Fundación, después de todo, tendremos que encontrar alguna manera de contenerlo. Eso es lo que hacemos. Ese es nuestro propósito. Y se nos ha dado un presupuesto muy reducido para hacerlo.

El siguiente poema fue descubierto por la Dra. Hartlepool mientras viajaba al "Centro Multiversal".

in circles comes the muddied mind
that hurtles 'round the railway lines
it spins its top across the bow
and seeks to answer where to go

but there is nowhere to go. the ash aligns
with the steel as it punches through card
and paper, slicing round
a new world where you're born again, another
where you're stuck in mud, in circles come

the paper train screams your name
the neon god has marked your time,
your world is halogen and luck,
you, in circles, bless the mud
where you are born, where you disgust

your choices made a hundred times
the tree branched out, across the line,
lampeter stretches in the dark,
and in its veins, the blackened bark,
the neon god is rushing through
its tunnels found, its reign pushed through
in circles all your choices come
the lanterns sway before your tongue

and all the world is steel and glass
now, in circles, beneath the grass

~jean-antoine delacroix

The following is a log of an encounter made by Dr Hartlepool while in Universe Q865 "Grasslands".

<Begin Log>

Dr Hartlepool is on a large, open steppe. In front of her, a stable and small wooden structure can be seen; they are reminiscent of a 13th century Mongol yam station, a waypoint for messengers in the Mongol Empire where they would quickly exchange horses, allowing them to make long journeys in a very short amount of time.

Around the buildings are several large rocks. Most have weathered carvings on them, which are largely unrecognisable. Some appear to have newer, albeit cruder, designs, displaying a series of forking wires and pieces of string.

Dr Hartlepool approaches the nearer building of the waystation.

Dr Hartlepool: Hello?

No movement comes from inside the building. Dr Hartlepool moves closer.

Dr Hartlepool: Hello? Is anyone there?

PoI #7005-A: They won't come.

Dr Hartlepool starts, and turns around. A man in his mid-40s, dressed in furs, is sitting by one of the rocks, whittling a stick.

PoI #7005-A: They're not there. They'll be back soon.

Dr Hartlepool: I - you startled me.

PoI #7005-A: Come. Sit.

Dr Hartlepool: Are you the stationmaster?

PoI #7005-A: Somewhere, probably.

Dr Hartlepool: I don't like cryp-

PoI #7005-A: -tic answers. Yes, I didn't think you would. Foundation generally doesn't. Very well; my name is [DISTORTION].

Dr Hartlepool: Rosie - uh, Dr Hartlepool. Nice to meet you. Why are you sitting by a rock in a multiversal yam station?

PoI #7005-A: It passes the time.

Dr Hartlepool sighs. PoI #7005-A laughs.

Dr Hartlepool: I'm looking for information about the Neon God. Do you know anything about it?

PoI #7005-A: Oh yes. But it really doesn't matter. Come, come, sit with me. Let us play a game of chance.

Dr Hartlepool: Of chance?

PoI #7005-A: Yes. One of us tells a lie about our past, and the other tells what actually happened.

Dr Hartlepool: How? And how's that a game of chance?

PoI #7005-A: This is a station between realities. The fabric of things is different here; the right answer should be easier to guess. As to how it's a game of chance, well - everything is happening somewhere, right?

Dr Hartlepool: Right…

PoI #7005-A: It's all luck. There are an infinity of Dr Hartlepools, an infinity of [DISTORTION], with every choice or proto choice and every branching possibility creating new realities from there. But why are you you? Why do you feel the sensations of this one Dr Hartlepool?

PoI #7005-A gestures widely.

PoI #7005-A: This steppe exists as part of a cluster of universes, where the Mongol Empire never ended, where the entire world became a dwelling-place of nomads. Only a few are connected to Lampeter, but the universes are all there, behind one another. So many steppes, so many camps, so many yurts. Choices upon choices. But each individual is still a person, whole, unique, made of blood and flesh and bone. And yet each one must exist, because all things exist.

Dr Hartlepool: Why do all of you keep trying to -

PoI #7005-A: Because talking about this kind of thing passes the time up here. In the rigging, behind the scenes. Each universe is so full of narratives and meanings and everything else that all we have to talk about is, well, how weird it is.

Dr Hartlepool: Hmm.

PoI #7005-A: Makes sense, no?

Dr Hartlepool: Of a sort. Alright. I'll play your games of chance.

PoI #7005-A: Attagirl. Alright, I'll start: when I was a child, I learnt to play the clarinet. What's the truth?

Dr Hartlepool stares at him for a moment.

Dr Hartlepool: You learnt to play the piano?

PoI #7005-A: Violin. But you've get the idea! OK, your turn.

Dr Hartlepool: Hmm. OK. I've been divorced twice.

PoI #7005-A: Alright…

PoI #7005-A rubs his chin for a few seconds.

PoI #7005-A: Once - I think, eight years ago? You were in… a place called San Francisco?

Dr Hartlepool leans back sharply.

Dr Hartlepool: Porous walls in the universe can do that?

PoI #7005-A: Oh yes. Come. You try me again: I was born in Idaho.

Dr Hartlepool: No…. you were - you were born in a place like Idaho, that would become Idaho, but was called… [DISTORTION]?

PoI #7005-A: Yes! Spot on! You're a natural.

Dr Hartlepool: Thank you. But - OK, if everything is a game of chance, what does that imply?

PoI #7005-A: About what?

Dr Hartlepool: Well - everything. What's the meaning of -

PoI #7005-A: The meaning of life? Come on, we're not children. It's whatever you want it to be. You are who you are because of the luck of the draw. Relax. Enjoy yourself. Every good moment will pass eventually, so hold onto them while they last.

Dr Hartlepool: That's only comforting to people who are experiencing good moments.

PoI #7005-A: Well - OK, fine. But what else is there?

Dr Hartlepool: I met someone who lived on a mountain. He thought the entire point of being able to see the multiverse, to see every possibility, was to find God.

PoI #7005-A: But if you found God, another set of realities would be formed where you didn't find God.

Dr Hartlepool: …I don't follow.

PoI #7005-A: The multiverse isn't the end of the line, see? No? Look, the point is that, just as every decision in a universe creates a new universe, every decision in a multiverse creates a new multiverse. Once you break the barriers between timelines, it's just a universe on a bigger scale, which means its counterpoint has always existed. Mirrors upon mirrors.

Dr Hartlepool: That… the logic there seems -

PoI #7005-A: What else could there be? Your Neon God will cover all the multiverse, the world will be as one, and then another multiverse will come to mirror it, where the Neon God never existed. It's very simple. Now - it's your turn.

Dr Hartlepool: Alright. My sister is a marine biologist.

PoI #7005-A: No… that's not right. No…

PoI #7005-A tilts his head on one side.

PoI #7005-A: No. The truth is that you left the city on a train when you were a girl.

Dr Hartlepool: …What?

Dr Hartlepool stands up abruptly. She starts looking around, apparently panicking.

Dr Hartlepool: What - what do you mean? How did you - who the fuck are you?

PoI #7005-A: [DISTORTION]. I told you.

Dr Hartlepool: That's not a name! That's a sound! the sound of - I don't know, film crackling? What the fuck is happening? Where am I?

Dr Hartlepool backs away, fast. PoI #7005-A continues whittling his stick, slowly, while staring at her.

PoI #7005-A: You're backing away, Rosie Hartlepool. That's where you are. You're backing away, at the same time as you're playing another round, at the same time as this stick runs you through.

Dr Hartlepool: …Fuck.

Dr Hartlepool runs to the stables, and mounts a horse. PoI #7005-A continues to whittle and stare. Dr Hartlepool rides away.

<End Log>

Report by Director Kells

The refugees have started to reach us - or, maybe, we've just been able to spot them, now we know what we're looking for. Now we know to locate stories of cities in the middle of so much confusion. And once we began, there were so, so many.

The anonymous "Ghul" described them as "iron-clad against the deprivations they have seen". I am not so sure. I don't see people who have built defences, but people who put on masks, trying desperately to seem normal when nothing is.

From what we have heard, the people who are infected by the cities become like manic, gibbering idiots. This doesn't seem quite right. It seems everyone is affected differently by them. Some become manic; some begin to despair; others become bright, strange fanatics, preaching gospels of urban planning and high-powered development schemes. There's no one reaction to the Neon God; it produces no patterns, no consistency.

At least, at first. Eventually, the same thing happens to all of them. At least two dozen were too far gone to be saved; we've placed them in observation. But after a while, when all the rage and desperation was finished, there was nothing left to observe. They lie down on the floor and stare up at the ceiling - eating nothing, needing nothing. Feeling nothing, as far as we can tell.

It's like there's nothing left to move for, to get up for. Physically, we can find no problems with them. Mentally, they are whole and intact. There's no anomalous effect we can detect - just what we can observe. Silence, bug-eyed and beautiful.

People keep trickling away from the research team. We've been working out of two buildings near Site 565, with a burnt-out skeleton crew trying to coordinate hundreds upon hundreds of waystations. It's not working. We need more funds, but the O5s keep diverting them away.

What is happening up there? Don't they understand the importance of Lampeter? It's the principal organ of interdimensional travel, our only way of communicating with all that's beyond us. Yet the council seems more and more apathetic. Barely anyone's bothered reading this page in months. It's just degenerated into Rosie and I writing down notes, interviews, reports. There's nothing systematic here at all.

How can I make them understand? I could write reams about SCP-7005. I could use this space to map out the network, describe every scrap of its history we've managed to recover, detail legends from the old lines - the Golem Cascade, the Corialis Incident, the Lamplight Prophecy. But I don't. I write down my impressions. I write down what seems important in the moment.

I don't know what any of us are doing.

The following is a letter discovered on a refugee from the "Multiversal East". Although its authenticity has been established beyond doubt, it is not known how this document fell into their possession, as they succumbed to the effects of the Neon God shortly afterwards.

To whomever it concerns,

Last night, I dreamed I went home.

No Lampeter has been home for centuries. We have told tales of it. We have carved murals into the ceilings of our trains and trams, our ski-lifts and saddlebags. They all show the same thing: grotesque men, the early members of our family, heaving and carving and building things that should not be built.

I don't know what that world looked like, but I can guess. It was an Earth-world, one of that standard pattern that's so common between our trains. It had a New York, a Tower of London, a Red Fort with all its guarded ceremony. It had an Isfahan, sacked by the Hotakis like a thousand others. It had green forests and Moroccan lamps, spires and symphonies, Iron Gates and Wyoming nights. It had all the things I, and others, have seen so many times before.

I've seen cousins of mine settle on such worlds, play-acting what their presents, their pasts, might have looked like. I've seen them set themselves up as princes over their own fiefdoms. But who was the first Lampeter? Was he a king? A rich man? Or was he a predator, a poor man who saw a way to make himself rich at the expense of his brethren?

We all enjoy the fruits of his labour. The lines have made us rich. We are prosperous, respected, loved. Tickets fly through our stations, building up our capital, making us unstoppable. Even the decay, the slow collapse of Lampeter, has not done lasting damage.

But I am the final Lampeter, the last one still holding on to our name. And I found something, far in the East. I found our home. I pinpointed, in a derelict navigation room above a distant star, the exact origins of the Lampeters. Surrounded by skeletons and burnished corpses, I retrieved the last fragment of a half-burnt computer from centuries ago, a thing of bronze and iron carved by the earliest grandchildren of our house.

I found our home. And it was the first one - the very first one - to succumb. The mythical Universe Z999 is the birthplace of the Neon God.

And doesn't it all make so much sense? I saw images of it - grainy, pixelated things, continents covered in blue-grey cladding. I saw, in that moment, why all of it had come to pass. What the Lampeters were. How they had, in an ignorant desire for power, unleashed hell upon the multiverse.

Because that's how it spreads. It must be. It spreads along Lampeter. Our network and the Neon God are inextricably linked, because one is the pathway for the other.

We did it. Our hubris. Our desire for connection, for purpose, for more and more and more, for the destruction of countless universes in the name of one single reality, individuals living whole lives on our line with no connection to land and time. We did this. We wanted a unity of all things, and we got one - a unity buried under a city of the night.

The archives of Lampeter sit under a vast blue dome, stuffed with papers, documents, microfilms, hard drives. There is no backup - it exists in the only place it can, a pocket universe outside time and space. I will go there tonight, and I will bring fire. I cannot destroy the line, but I can destroy us. I can destroy all that remains of us. Lampeter will burn bright, as fuel, as a shining light in this multiversal sky. And every world that dies in the dark can rest easy, safe in the knowledge that their vengeance has been sealed.

~ John Lampeter.

The following is the log of an incident experienced by Dr Hartlepool in Universe Z987 "Line's End".

<Begin Log>

It is nighttime. Dr Hartlepool is in a train depot, which belonged to the ETNE-L before its dissolution. A fairly large bonfire can be seen 20 or 30 metres away; an indistinct figure can be seen behind it. It is wearing a pair of large sunglasses.

Around Dr Hartlepool are a series of wrecked trains, apparently from multiple different eras of the 20th century. Some of them look unusually weathered, as if they've been gradually affected by varying climate conditions over the course of several centuries.

Dr Hartlepool moves closer to the fire.

Dr Hartlepool: Hello? Is someone there?

PoI #7005-B: Oh! Hello. I'm so sorry - I wasn't expecting any visitors.

Dr Hartlepool: I wasn't really expecting to be here. What is this place?

PoI #7005-B: This? Oh, this is a depot, my dear. It's a place where old trains go to die when the lines don't need them any more. You see this one?

PoI #7005-B gestures to a carriage.

PoI #7005-B: This one was one of the first! It was launched from only the fifth universe that the Lampeters discovered. It is timeless, and forever.

Dr Hartlepool: I can see. What a strange thing. We have trains like that on my own universe, but none that have grown so old that they'd look like that. What are those carvings on it?

PoI #7005-B: Oh, aren't they beautiful? They're the Lampeters' own carvings. All the old ones have them. They tell the story of the first Lampeters, how they built a device to break through the walls of reality itself.

Dr Hartlepool moves closer to the train, and shines a light on it. A set of weathered carvings in the metal of the train can be seen, apparently showing several men and women laying bricks on a huge wall.

Dr Hartlepool: Extraordinary. How did they do it?

PoI #7005-B: I don't know! I am just a minister. It is not my place to describe the insights of the prophets.

Dr Hartlepool turns back, and looks at PoI #7005-B.

Dr Hartlepool: Prophets? The Lampeters?

PoI #7005-B: Of course. They created the network. They allowed the Neon God to enter into everything.

Dr Hartlepool: The Neon God?

Dr Hartlepool slowly begins to edge away, while keeping her eyes trained on PoI #7005-B. PoI #7005-B laughs.

PoI #7005-B: Yes! Have you not heard of us, his church? His servants in these many worlds?

Dr Hartlepool: You worship it?

PoI #7005-B: I do. I understand what he is, when so many others don't.

Dr Hartlepool: He - it - seems to be an unstoppable force that turns worlds into cities.

PoI #7005-B: Oh, but he is more than that. Come and sit by the fire. I'm not going to hurt you.

Dr Hartlepool stops. After a moment, she approaches, and sits across the fire from PoI #7005-B.

Dr Hartlepool: Alright. I've got nowhere else to go. I don't even know how to get home, at this point.

PoI #7005-B: You're from the west?

Dr Hartlepool: The farthest west. A001. Although I think we changed the name when we took over.

PoI #7005-B: We?

Dr Hartlepool: The Found- do you have a Foundation here?

PoI #7005-B: I don't know what that is. Foundation for what?

Dr Hartlepool: …Do you know, I don't actually know? Just the Foundation. The SCP Foundation, if you're feeling formal. It's always been a bit vague.

PoI #7005-B: Well, Foundation girl, you're always welcome around my fire. It never stops burning, did you know that?

Dr Hartlepool: I didn't.

PoI #7005-B: I've been sitting here for so long. I've never known it to go out.

Dr Hartlepool: That must get annoying in summer.

PoI #7005-B: Yes. I suppose it must.

Hartlepool tilts her head quizzically. PoI #7005-B smiles.

PoI #7005-B: So. You want to know about our master.

Dr Hartlepool: Mm. If… if he's not a virus, then what is he?

PoI #7005-B: He's our salvation. Do you know what a city is, Foundation?

Dr Hartlepool: It's a conglomeration of people in a particular place. What happens when you start to specialise as a society…

PoI #7005-B: Go on.

Dr Hartlepool: People come together because, when you start farming, there's enough to go around so that not everyone needs to farm. So they can do other things, and often do them best in close contact. It starts with temples, barracks, warehouses, and then gets bigger.

PoI #7005-B: Yes. Yes, it does. Factories, right?

Dr Hartlepool: You can make things, so many more things, in the confines of vast buildings where everyone is concentrated together. No more cottage industries weaving carpets - now, a single room can produce dozens, hundreds every day. The city becomes a focal point for production.

PoI #7005-B: Yes. And so it goes. The city exists to justify itself.

Dr Hartlepool: What does that mean?

PoI #7005-B: Why make these things? What's the end goal? Profit? That would be too easy. The strength of the nation? But the nation persists regardless. No, the city exists for its own sake, propagating itself as a system. The things we do, our reasons for getting up in the morning… they all just fall away. Don't you feel that?

Dr Hartlepool: Not for a very long time.

PoI #7005-B: But you did, didn't you? We all did, once. That's what cities do. When you realise that there's no point in any of it, the ways they came to be matter less, and less, and less. Until all you're left with is the image of the city. The roads are laid out for a reason - old sheep trails, easy walkways - but these stop mattering. You can't see them. See how the skyscrapers rise, and they lose their function in your head.

Dr Hartlepool: I don't -

PoI #7005-B: The city becomes something more than a function. It's an image. It's a thousand ideas, circling it. Its alleyways where the poor live and die, its broadways of thieves and merchants. It gets too big. You can't see the logic any more. Oh, books describe it, but you can't see it. You know this city is built on a hill or harbour, but when you look up, there's just more of it, buildings doing arcane jobs you can't understand, nobody understands. It's just there. It's just more of itself.

PoI #7005-B stands up, spreading his arms wide.

PoI #7005-B: Oh, and isn't it beautiful! I used to be a pastor. I would lead flocks in worship of the Lord. But then the neon glare came to me, and I saw that what I thought was reality was just so many lights, so many sounds. And what beautiful lights they are!

At this, lights corresponding to a city skyline lights up all around the depot. A large series of skyscrapers can be seen, fully illuminated. Dr Hartlepool abruptly gets to her feet, staggering backwards.

Dr Hartlepool: Oh, god…

PoI #7005-B: Yes! This is one of his! He took this world long ago! We are so much blood and matter!

PoI #7005-B removes his sunglasses. In place of his eyes are two fog lights coated in dried blood, which shine on the ground a short distance from Dr Hartlepool. Dr Hartlepool moves quickly behind a train, where the light cannot reach her.

Dr Hartlepool: Oh god, oh -

PoI #7005-B: You are one of his too, Foundation! Go on! Go onwards! Find him, find him at the end of the line! He will show you all he knows!

Dr Hartlepool runs for the entry door to SCP-7005, a hundred metres to her right. As she does so, other sets of fog lights can be seen: standing behind trains, on top of warehouses, among the wrecks. They appear to be moving at random, but humanoid figures can dimly be made out, which they are attached to in the same manner as PoI #7005-B.

Dr Hartlepool reaches the door, and swiftly exits. Laughter can be heard behind her.

<End Log>

The following log records an interview between Dr Kells and O5-9.

<Begin Log>

Kells: Sir.

O5-9: Kells. Keeping well?

Kells: I can't complain, sir.

O5-9: Family alright? Still alive?

Kells: Still amnesticised and far beyond where I'll ever be able to see them again, sir, yes.

O5-9 laughs.

O5-9: You really mustn't hold that against me. It had to be done.

Kells: As you say, sir.

O5-9 sighs, and gestures to a chair opposite his desk.

O5-9: OK. Please, take a seat.

Dr Kells sits down. O5-9 leans back, staring at the ceiling.

Kells: Sir, I would like to know why, after seven requests in the last month for an increase in funding and manpower, I have now been told that you are slashing our budget by ten percent. A tenth, sir. On research into the most momentous discovery of our age.

O5-9: Kells, you are not the only department that needs funding. We have dozens - hundreds, even - of potentially world-ending threats on the books. Research is an important part of the Foundation's MO, but containment remains our -

Kells: Sir, with all due respect, Lampeter - SCP-7005 - it contains an infinity of anomalies, all of whom could end us so many times over. It contains examples of how we, how the Foundation, have defeated any threat you could think of. Sir, in theory, it contains everything. I have given my life to this organisation. We have here a tool that can solve all our problems, and you're just ignoring it, sir!

There is a pause for several seconds as O5-9 stares at Dr Kells.

O5-9: I could have you killed in under a second, and you interrupt me?

Kells: Are you going to kill me, sir?

O5-9 stares at Dr Kells for several more seconds, before smiling at him.

O5-9: No. I'm not. And I think you knew that.

Kells: Then will you tell -

O5-9: Do you really think our council was so wholly ignorant of the multiverse as you suggest?

Kells: I - no, but we -

O5-9: Lampeter is not our only route out there, Kells. If you could see what I can of the archives, of the hundreds upon thousands of anomalies we have charted - Lampeter is nothing. It's just another route out.

Kells: And - and this is why you deny us funding?

O5-9: I deny you funding because I just don't care, Kells.

O5-9 sighs, and sits up in his chair.

O5-9: Do you know how many of you I have seen? There is a Simon Kells who fought with the Devourer, and died. There is a Simon Kells who unleashed an ever-changing blizzard on the world, annihilating timeline upon timeline, forever, constantly, creating whole realities that never existed. There is a Simon Kells who spent a century becoming a tyrant, locked in a forever-war with an ancient monster, and a Simon Kells who killed himself so that would never happen.

Kells: I don't -

O5-9: There is a Simon Kells who walked through dead earth to see his wife, and a Simon Kells who snapped her neck. I have seen you burn in the half-light of a dying sun to save all humanity. I have seen so much of you, Kells, and you're still nothing more than a blip on the radar to me.

Kells: How can t-that be. How can you say this? All of that -

O5-9: Matters? Don't you get it? It has to happen somewhere. Everything does. Don't you understand what Lampeter is, Kells? It's a mirror, for you, for me, that shows us that all we are is the luck of the draw. I give you money, I withdraw it. I go insane, I maintain my sanity. The agony of choice is no agony at all!

O5-9 laughs hysterically. Kells gets up, and heads for the door.

O5-9: And you'll go back to your office, and sit, staring at the screen, waiting for Rosie to send you more reports while you're stuck here, Kells! She'll send you more and more, and you'll reach for your bottle - or maybe you won't. Maybe you'll die, maybe you'll live, maybe, maybe, maybe, maybe…

Kells exits the room.

<End Log>

Final Report from Dr Hartlepool.

I write this from the last train out. I write this looking up at those murals, carved on the train's ceiling as it blurs through ice, fire, jungle - I look up, and think about my sister, about my world before she died.

I arrived, at last, in Universe Z999, largely because I didn't know where else to go. I emerged - somewhere. The coast of South America, I think, but there the city is even spreading along the water. There won't be much left of the ocean soon.

There are no people, now. Not even the starers. The sun does not come up any more. The water glistens black, and the corpses of fish rise to the surface, desperate, cloying, the scent of so many bodies washing up from them.

I found a train line, and headed south. The trains had adverts on them, with no words, only images that could never exist in that world any more. They changed as I looked at them. I wondered why I was not being affected as the others were, and had no answer to give.

The city burnt, the city shone. Plumes of fire rose from factories that produced nothing. The cityscape looked like a microchip, strange buildings with no purpose rising and falling, again and again. It had dingy alleyways and shining offices, industry and commotion. But no people lived in it. It couldn't figure out what to do with them.

I arrived where Peiriant had been. Where it all began, if Titus Quaker is to be believed. I thought, at first, I was back at the train depot, with great husks of metal surrounding me. It looked like a scrap heap, a graveyard. I didn't know where to look.

Then I saw the neon lights.

They were scattered around the station, twisted metal tubes, glowing and flickering faintly. There were dozens of them. They were hanging from the roofs of buildings, emerging from the tarmac of the roads. They clustered together, following lines, patterns. Skyscrapers littered the air around me, and I followed the lights inward.

They were so many colours. Red, blue, purple. But as I got closer and closer to some imagined centre, they started to become white. Yellow. Everything looked yellow in that light, that burning light. The streets wound large and small, twisting in unnatural directions. The suburbs were becoming a labyrinth.

Finally, we stopped. And there, where it all started, I saw the Neon God.

A wall, a hundred feet high and fifty feet wide, jutted up from the ground like a shard, a stalagmite of steel. No more sound could be heard - not even the wind. Like it was straining to hear something. All around, the yellow lights were strewn, scorching patches of cement like a graveyard.

The lights were bound to the wall, attached irregularly with metal and wire. They were arranged in rows and columns. I wasn't sure what it was - an attempt at art? A warning? But, no - I realised, finally, that it was meant to be writing.

It was meant to be a message. The lights were trying to spell out letters. But they didn't know what letters were, what a sentence was, what a word could mean. It was an uneven scrawl in symbols that did not exist.

And all above us, no stars shone. There was nothing left, in the centre of all that devastation, but these things. These yellow and staring lights, trying to be something and failing.


Now I'm here again, on another train heading out of the city, writing these words. Above me are images of men and women with hammers and chisels, carving out a hole in their universe, striking out into infinity.

And it was while looking at this mural that something occurred to me. John Lampeter was wrong. Delacroix was wrong. The first Lampeters did not spread the Neon God through their networks. That wasn't it at all.

They were escaping it.

Lampeter - SCP-7005 - this entire endeavour, these centuries of construction, longing, dreaming. Lampeter, those lonely nights of stationmasters in ski lifts, volcanos, stables, wishing wells, whatever else, as they stared up at the sky at stars that once, as children, they had thought promised infinity. All of them, driven by something more than mere flesh and matter.

Lampeter is an escape route. It was built without hope, without design. It was built as an act of crazed desperation in the dark, as the suffering tried to get away, get out, to remove themselves from that neon void that lay behind them. And in doing so, Lampeter has allowed billions upon billions to live their lives. Entire histories, entire civilisations living and falling. Who cares about luck, when there is life to be lived?

There is no steel and glass here. It doesn't move with the winds. The murals are chiseled, hard and firm, into the forms themselves. Whatever luck or chance has influenced their designs, in the enormity of all things, are irrelevant.

The day we buried my sister, it was sunny, and I fled from the city. I took a train out, away from that day, as the sun burnt and the mourners swayed gently, where nothing made sense. I took a train out of the city, and I became Rosie Hartlepool, out among the autumn leaves. The apples I would eat. The auburn sun as it hit the grass.

I took my chisels from my sleeping hands, and carved murals into the air itself. I carved them into metal and russet red, and into lines upon lines of train track, as I took myself away. And so I stood before the neon, in its yellow and blinkered heart, and saw it for what it was.

Not even nothing.

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